En un rincón tranquilo del mundo, vivía Bastián, un niño que soñaba con llegar al espacio. Este sueño no lo vivía solo, pues su mejor amigo, Gaspar, y su fiel perro, Guido, compartían sus aventuras imaginarias. Juntos, pasaban horas imaginando misiones espaciales, diseñando naves en hojas de papel y leyendo sobre galaxias lejanas.

El cuarto de Bastián estaba repleto de dibujos de cohetes y planetas, y su gran sueño era claro: algún día se convertiría en astronauta, pero sabía que no sería fácil. Para lograrlo, debía trabajar mucho, estudiar y no rendirse nunca, aunque a veces el camino pareciera difícil. Gaspar, siempre optimista, lo apoyaba en sus planes, y Guido, con su energía desbordante, se unía a las fantasías de exploración espacial.

Permíteme relatarte una historia que, como un dulce susurro, revela que la correlación no siempre implica causalidad. Esta es la narración de un pequeño pueblo llamado Crunchopolis, donde el aroma de galletas recién horneadas danzaba en el aire y las risas de los niños resonaban en cada rincón.

En el corazón de este mágico lugar, se erguía un majestuoso árbol conocido como el Árbol del Parque, cuyas ramas se extendían como brazos acogedores, brindando sombra y refugio a todos los que se acercaban. Bajo su frondosidad, tres amigos pasaban sus tardes: Ripo, un travieso perro que se creía un elegante gato; Nube, un loro de plumas brillantes y sabiduría inusual; y Luz, una tortuga que lucía con orgullo un sombrero de copa.

Había una vez, en tiempos antiguos y remotos, un pequeño pueblo perdido en los pliegues del bosque profundo, rodeado por colinas donde el viento siempre parecía arrastrar secretos. Ese lugar era Aldeabruma, un rincón olvidado del reino, donde el aire era espeso y las noches, especialmente aquellas en que la luna se ocultaba, traían consigo una atmósfera de misterio.

Los habitantes de Aldeabruma vivían sus días en una extraña calma, sabiendo que cada ocaso escondía algo más allá de lo que sus ojos podían ver. La bruma que envolvía al pueblo desde el crepúsculo hasta el amanecer nunca era igual. Tenía una cualidad pesada, casi como si quisiera impedir que algo escapara. Pero lo más inquietante no era esa densa niebla, sino lo que ocurría durante las noches más oscuras, cuando la luna se negaba a brillar y todo parecía detenido en una extraña quietud: era en esos momentos cuando los caballos fantasma rompían a galopar.

Hoy, mis queridos nietos, quiero hablaros de un episodio particularmente hilarante que tuvo lugar en un pequeño taller de un alquimista que tenía más chispa que un petardo en una tormenta.

Era un lugar diminuto, atestado de frascos burbujeantes, libros polvorientos y una mezcla de olores que, honestamente, hacía pensar que alguien había cocinado una pizza de chatarra. En este taller trabajaba un tal Giovanni, un hombre de largas barbas blancas que, en su defensa, se veía más como un ovillo de lana enredado que como un científico. Su mirada era la de alguien que había probado de todo, pero que, hasta el momento, solo había logrado que su laboratorio se pareciera a una tienda de antigüedades que había decidido venderle su alma a un dragón.

Había una vez, en una pequeña ciudad llena de plazas y fuentes cantarinas, un payaso llamado Plinky. Plinky no era cualquier payaso. Llevaba unos enormes zapatos que parecían barcas inflables, un sombrero de copa más alto que un pastel de bodas y una chaqueta de colores tan brillantes que podrían haber sido visibles desde el espacio. Su nariz, roja como un tomate, hacía un sonido de bocina cada vez que alguien la tocaba.

Plinky era el alma del circo "Las Sonrisas Viajantes", y durante muchos años, fue el rey indiscutible de las carcajadas. Su acto incluía caer en charcos invisibles, hacer malabares con tartas de crema y, por supuesto, el famoso número en el que montaba un triciclo tan pequeño que parecía diseñado para un ratón con problemas de visión. Todos los niños adoraban a Plinky, y los adultos no podían evitar reírse también, aunque intentaran disimularlo.

En el peculiar pueblo de Monte Lirio, donde las nubes parecían de algodón de azúcar y los ríos susurraban secretos, había una antigua ermita conocida como la Ermita Risueña. Este lugar era famoso por su inquilino peculiar: Cucú, un cuco que no solo cantaba, sino que también era el guardián de las sorpresas del pueblo.

Los habitantes de Monte Lirio murmuraban entre risas que el canto de Cucú anunciaba eventos extraordinarios, desde la llegada de los patos bailarines hasta las inusuales tormentas de confeti. “Si Cucú canta a la luz de la luna, ¡prepárate para lo inesperado!”, advertían los mayores, mientras los niños, con los ojos bien abiertos, soñaban con aventuras.

Luna tenía algo especial. No solo por su cabello, que cambiaba de azul a plateado según cómo le daba la luz del sol, ni por sus ojos violetas llenos de curiosidad. Lo que hacía única a Luna era su amor por descubrir cómo funcionaba el mundo. Siempre tenía preguntas rondando en su mente, especialmente sobre cosas como las estrellas, la luz y el universo.

Una tarde, mientras paseaba por un parque con su abuela, Luna vio algo que despertó su curiosidad. Era una estructura enorme y brillante. Estaba hecha completamente de espejos, y al acercarse, Luna notó que la gente entraba y salía de ella, riendo y a veces tropezando.

Siempre supe que la vida en Sombra Larga estaba llena de misterios. Desde el momento en que cruzas las calles empedradas y sientes el suave murmullo del viento entre los árboles brumosos, sabes que algo emocionante está a punto de suceder. Mi trabajo en el SDG, el Sistema de Distribución de Gatos, me permite explorar esta atmósfera intrigante, y hoy, tengo un nuevo desafío: descubrir qué ha pasado con el gato de la panadería.