Je ne sais pas ce que je suis. Je ne sais pas si je suis quelque part. Je ne sais pas si je suis quelqu’un.

Pourtant, juste avant, j’existais. Pleinement. J'existais pleinement. Aucune distinction avec le reste du monde. J’étais le monde. J’étais le vent, l’oiseau qui se pose sur l’arbre, l’arbre, ses feuilles, ses branches, son tronc, ses racines, je continuais d’être l’oiseau en même temps. Et la terre, et la vie sous terre. Et tout ce qui vit. Je resurgissais à l’air. Libre.

Et puis la chute. 

 La journée est passée. Tu rengaines tes outils. Tu quittes ton poste. Les turbines décélèrent. Leurs kilomètres d’entrailles dégorgent un dernier râle. Dans ton bleu souillé, tu poisses. Ta carcasse perle de suie. La fourmilière se vide. Les autres te traînent au zinc. Vous avez souqué ferme, bon sang de bois. Les tournées sont lancées, le dégel éthylique. Cela devient infernal. Tu patientes. Tu décomptes la durée congrue avant de déguerpir. Le temps amical est gradué, comme toute chose. Tu échappes aux fins de parties, avant la politique et les engueulades. Quel éteignoir tu fais. Dans la foule transportée de gare en gare, tu penses à l’autre. Le feulement de l’express te rappelle son souffle, et les remous la houle, les roulis qui te portaient là-bas. Cette nuit, elle viendra. Il te tarde.  

Les échos de mon dernier cachet d’Acétyl-Fentanyl finissent de disparaitre, et aussitôt la douleur revient par vagues, comme une marée montante. D’abord un premier coup de semonce, sec et brutal, qui en annonce d’autres, de plus en plus insupportables, comme chaque fois que ma blessure aux lombaires se réveille et que ma colonne vertébrale se met à me vriller le cerveau. Incapable de prononcer le moindre mot, mâchoires serrées à m’en péter les dents, je fais quelques pas pour m’éloigner des autres, le temps de poser mon fusil sur le sable, de détacher mon sac à dos et d’y chercher ma trousse à pharmacie, les mains tremblantes...